19 – Quando nos Zangarmos

Quando nos zangarmos

vou tentar lembrar‑me

dos momentos calmos

de ternurento lume

em que cada um assume

os enlace dos nossos ramos.

A nossa união ardente

queimará da discórdia

qualquer ato demente;

exorcizará a fúria,

exterminará a incúria,

nada será indecente.

Se nos nossos julgamentos

considerarmos o outro

uma indigna fonte de tormentos,

tentaremos pôr cobro

ao maléfico sopro

dos equívocos pestilentos.

A noção de maldade

vem da base empática

de quem não foge à responsabilidade

com verborreia acrobática

ou com a nebulosa temática

dos mil tons sobre a verdade;

mas também vem da humilde

noção dos sérios limites

do nosso juízo quando decide

em tensões e crises.

Conhecemos, tu e eu, as lides

da vítima e de quem agride.

Faltar‑nos‑á a razão, algum dia,

alternadamente ou em simultâneo.

Creio que ambos temos a sabedoria

para distinguir o profundo do cutâneo;

mesmo considerando o nosso amor instantâneo,

sabemos que nele é eterna a harmonia.

18 - Amor Terra a Terra

Não há ilusões aqui,

nenhum ideal projetado.

Limito‑me a olhar para ti,

feliz por te ter ao meu lado.

Talvez seja esta química

misturada com a ética

o derradeiro afrodisíaco

para um homem como eu.

Uns acreditam no zodíaco,

no destino que alguém escreveu;

outros verificam listas

de qualidades e caraterísticas;

eu apenas constato

que és mesmo boa pessoa,

dedicada ao bom trato,

à gestão do que magoa,

sem te anulares nem impores

aos outros as tuas cores.

Pedes somente decência,

estética e inteleto;

não tens como referência

fantasias com bom aspeto

para satisfazerem anseios,

caprichos e devaneios.

Valorizamos o concreto

sem anular o desejo;

o nosso deus é o afeto

e a doutrina o beijo.

Neste amor terra a terra,

contra a falsidade é a guerra:

não deixamos as ficções

determinarem os papéis,

as ideias e as ações;

desprezamos os impossíveis

sem estreitar horizontes,

construindo firmes pontes.

Esta lucidez extasiante,

tão viva e alegre,

torna o meu coração gigante;

se há coisa que o regre

é o nosso amor pela verdade

e o teu apego à realidade.

17 - Quase Ninguém Ama

Feitos de carne, emoção e espírito,

propensos a maravilhas e horrores,

cada um de nós é um indivíduo aflito

num mundo de prazeres e dores.

Na infância solicitamos afeto

sem inibições ou preconceitos

até os adultos nos trespassarem com o espeto

das aparências e dos defeitos.

As crianças não são anjos

nem demónios. São energia pura.

Cabe a um educador os arranjos

da orquestra da ternura

para erradicar a crueldade

e promover o altruísmo,

sem a tola austeridade

do sisudo pretensiosismo.

Quase todos os adultos

não passam de almas tristes,

empenhadas em manter cultos

de fingimentos e despistes.

Somos carne, libido.

Queremos corpo, sexo.

Não tendo o coração resolvido,

perdemos todo o nexo.

Casamentos, quase todos, uma fraude.

Sustentam-nos a cópula e os filhos.

A pressão social aplaude

e o amor enterrado não traz sarilhos.

Quase ninguém ama.

Quase todos julgam.

Entusiasma‑nos o cinema

ou os quadros de uma exposição,

os corpos nus de atrizes e modelos,

as cenas de paixão e erotismo,

os gritos, orgasmos e apelos

insaciáveis de prazer e abismo;

mas sentimos dor e vergonha

se aqueles nus explícitos

do sexo que se sonha

e se vê na tela ou em escritos

tiver como protagonistas

os nossos filhos ou irmãos.

Este género de artistas

são atados de pés e mãos

pela hipocrisia da vida privada.

Condenamos a promiscuidade,

a prostituta é escorraçada

apesar de a sua atividade

deleitar as fantasias

de homens e mulheres,

cônjuges que todos os dias

são privados dos prazeres

do amor. Almas solitárias

de corpos carentes

alimentam‑se das histórias

e imagens sensuais, quentes.

Estes consumidores de arte,

erotismo ou pornografia

são os primeiros a pôr de parte

quem faz do sexo a sua via.

Inculcam‑nos na infância

a noção de pecado,

estimulam-nos a intolerância

e um horizonte fechado.

Relações conjugais podres

são pelos filhos mantidas.

Sacrifícios muito nobres,

com inúmeras feridas.

Mas os desejos estão latentes,

de amor e afeto, na alma e no corpo.

Nesta febre de indivíduos carentes

queremos quem ao despir‑se acorda um morto!

Patéticos, presos à solidão,

na procura incansável pela vital chama,

quase todos julgam,

quase ninguém ama.

16 - Autodefinição

Sou o escritor do assassino

que está dentro de nós,

e um profissional do ensino

a combater o atroz.

Investigador do negro lado

à procura do certo no errado.

Sou o escritor da devassidão,

dos libidinosos anseios,

a par das dores no coração

de quem quer abraços e beijos.

Analiso o que nos tenta

para acabar com a tormenta.

Nas minhas histórias há morte

premeditada e sexo triste.

Ilustro o violento corte

que na realidade se assiste

entre a carne e a alma

de quem desconhece a calma.

Os meus heróis são conhecedores.

Amam e são amados.

Distinguem todas as cores

dos espíritos condenados.

Não pretendendo ser Jesus

tentam propagar a luz.

15 - Afinidade

Dizes que a nossa afinidade

não é por aí além.

Bem maior é o que nos detém.

Pura ilusão, a unidade.

Não te faz sentido o que proponho.

Vês-me embriagado num sonho.

O delírio de um homem triste,

ingénuo e tolo,

um cerebrozinho num rolo

de ilusões, a acreditar que existe

um elo entre o nosso contraste,

em vez do óbvio desastre.

Que elo é este, que reclamo,

esta afinidade que reivindico

e faz de mim um homem rico?

Da árvore da vida, um ramo

floresce sem motivo

e eu pasmo, cativo.

O pólen voa. Perfume ébrio.

Aroma da alma velada,

fugaz como a fada

de um terrível mistério

que a condenou ao invisível,

largando um rasto de mel.

Só eu distingo e saboreio.

Outros seguem a máscara

sórdida que te ampara

da dor no teu seio

e impede que vaciles,

escondendo o teu calcanhar de Aquiles.

Distingo por sermos semelhantes.

Somos apaixonados, intensos,

à mesma loucura propensos

por termos corações gigantes.

Embora o escondas no teu jogo,

partilhamos o mesmo fogo.

No teu medo, só mostras fogo de artifício,

fragmentos de chamas concentradas

a iluminar as enseadas

da catarse, o pior vício.

O meu incêndio livre é para ti um choque;

nem suportas que eu te toque!

14 - Pessoas Iguais em Caminhos Diferentes

Somos duas pessoas iguais

que escolheram caminhos diferentes

e sem reunião. Das nossas mentes

são claros os sinais.

Escolheste o medo, a fuga e a raiva,

a catarse e a negação.

Manterás fechado o coração

para que a tua torre não caia.

Eu julgo fazer o contrário,

de peito aberto e sem defesas.

As chamas do amor terei sempre acesas

por maior que seja o calvário.

Posso ser despedaçado, feito em pó,

ou em carne picada numa poça de sangue.

Por mais que o sofrimento se alongue,

aceito‑o sem piedade nem dó.

De mim próprio não serei viúvo.

Nunca escolherei o teu luto.

Da vida sorverei todo o fruto!

Nada fará o meu horizonte turvo.

13 - Silêncio Branco

Um homem caminhava no silêncio branco,

libertava vapor entre os lábios gelados,

acreditava ter o coração franco

a impedir‑lhe a alma de se desfazer aos bocados.

O rasto na neve seria em breve coberto.

Sozinho e desapercebido. O rumo, incerto.

Frio, isolamento e desorientação.

O rosto sulcado pelas contrações de dor.

Agarrava‑se ao orgulho, a um espírito de missão,

à fé de o desejarem como fonte de calor,

embora só recebesse chicotadas de gelo.

Nenhuma alma ou corpo lhe lançava um apelo.

Não era objeto de desejo, nem sequer de necessidade.

Era ele quem necessitava, desejava e morria

de desgosto, paralisado, a sufocar de saudade.

O coração franco não o retirava da gélida via!

Não era o suficiente na química do desejo.

Alma desfeita, células cristalizadas. A privação do beijo.